Ela se escondeu
Com medo de o sol lhe queimar
A pele
A esperança
E a sorte de se parecer com um anjo.
Mas aí eu falei pra ela:
Faz isso, não! Verão é assim mesmo, Juliet!
A gente se põe pra fora
Deixa o frio lá dentro
Preso sem ar numa mala
Que é pra ele morrer com o tempo.
PEDRO ANTÔNIO DE OLIVEIRA