Poesia

Poesia é a vida

que cruzamos com ânsia,

esperando o que leva

sem rumo a nossa barca.

Frederico García Lorca

Mistério do planeta

Vou mostrando como sou

E vou sendo como posso

Jogando meu corpo no mundo

Andando por todos os cantos

E pela lei natural dos encontros

Eu deixo e recebo um tanto

E passo aos olhos nus

Ou vestidos de lunetas

Passado, presente

Participo sendo o mistério do planeta.

Antonio Pires / Luis Galvão

Exercícios de crescer

 

Mesmo com tanta ilusão perdida

quebrada,

mesmo com tanto caco de sonho

até hoje

a gente se corta.

Alex Polari

Minuano

Este vento faz pensar no campo, meus amigos,

Este vento vem de longe, vem do pampa e do céu.

(...)

Minha infância tem a voz do vento virgem:

Ele ventava sobre o rancho onde morei.

(...)

Eu sou o irmão das solidões sem sentido...

Upa upa sobre o pampa e sobre o mar...

Augusto Meyer

Pela janela aberta

Por que será

Que estou sempre dando festas

Pra você dentro de mim?

É sempre assim

Eu enfeito a minha casa com as flores

Que roubei do seu jardim.

(...)

Belô Velloso

Previsão do tempo

Pipas no céu

Crianças nas nuvens.

Miró

Tédio

Adoro esse olhar blasé

Que não só

Já viu quase tudo

Mas acha tudo tão déjà vu 

mesmo antes de ver.

Antonio Cícero

Sonhar

Sonhar é ter um grande ideal na inglória lida:

Tão grande que não cabe inteiro nesta vida,

Tão puro que não vive em plagas deste mundo.

Helena Kolody

Juntos

Daquele que amo

quero o nome, a fome

e a memória. Quero

o agora. O dentro e o fora,

o passado e o futuro.

Quero tudo: o que falta

e o que sobra

o óbvio e o absurdo.

Maria Esther Maciel

Canción con todos

Todas as vozes, todas

Todas as mãos, todas

Todo o sangue pode

Ser canção no vento.

Canta comigo, canta

Irmão americano

Liberte tua esperança

Com um grito na voz.

Armando Tejada Gómez

Esperando aviões

Durante esta pandemia, comecei a rastrear os aviões no céu. Toda tarde, caminhando entre os muros da minha casa, me habituei a seguir aqueles pássaros de ferro por meio de um aplicativo. Então descubro de onde vêm e para onde estão indo. Se vão viajar para muito longe, se trazem alguém de volta pra casa. 

Fico imaginando as pessoas lá dentro com suas histórias, seus sonhos, suas tempestades e alegrias. Fico querendo também ganhar a liberdade, abrir as asas, deixar as preocupações de lado, encontrar meus amigos, abraçar de novo, sorrir, sentir o vento atrapalhar meus cabelos, o sol dourar meu rosto e aquecer minha esperança. 

Tão bonita a vida, tão preciosos os encontros, tão necessário o afeto. Quando foi que começamos a nos perder? Se seguirmos a fumacinha branca daquele avião, encontraremos de novo o paraíso do qual um dia fomos expulsos?

Em tempo: Hoje minha cidade decidiu fechar todo o comércio não essencial outra vez. Agora o perigo do tal vírus ameaça as crianças. Há várias internadas e outras na fila de espera. Estou me sentindo triste.

Pedro Antônio de Oliveira

Busca verdadeira

Esqueçam tudo o que aprenderam.

Comecem por sonhar.

Frase de um cartaz colado nos muros de Paris em maio de 1968

Efemeridade

 

Da estátua de areia

nada restará

depois da maré cheia.

Helena Kolody

Amor nosso

Quando fazemos tudo para que nos amem e não conseguimos, resta-nos um último recurso: não fazer mais nada. Por isso, digo, quando não obtivermos o amor, o afeto ou a ternura que havíamos solicitado, melhor será desistirmos e procurar mais adiante os sentimentos que nos negaram. Não fazer esforços inúteis, pois o amor nasce, ou não, espontaneamente, mas nunca por força de imposição. 

Às vezes, é inútil esforçar-se demais, nada se consegue; outras vezes, nada damos e o amor se rende aos nossos pés. Os sentimentos são sempre uma surpresa. Nunca foram uma caridade mendigada, uma compaixão ou um favor concedido. 

Quase sempre amamos a quem nos ama mal, e desprezamos quem melhor nos quer. Assim, repito, quando tivermos feito tudo para conseguir um amor, e falhado, resta-nos um só caminho... o de mais nada fazer.

Clarice Lispector

O jangadeiro

Jangadas amarelas, azuis, brancas,

logo invadem o verde mar bravio,

o mesmo que Iracema, em arrepio,

sentiu banhar de sonho as suas ancas.

Que importa a lenda, ao longe, na história,

se elas cruzam, ligeiras, nesse instante,

o horizonte esticado da memória,

tornando o que se vê mito incessante?

As velas vão e voltam, incontidas,

sobre as ondas (do tempo). O jangadeiro

repete antigos gestos de outras vidas

feitas de sal e sonho verdadeiro.

Qual Ulisses, buscando, repentino,

a sua ilha, o seu rosto e o seu destino.

Adriano Espínola

Evocação mariana

A igreja era grande e pobre. Os altares, humildes.

Havia poucas flores. Eram flores de horta.

Sob a luz fraca, na sombra esculpida

(quais as imagens e quais os fiéis?)

ficávamos.

Carlos Drummond de Andrade

Feliz Natal!

Entre tantas mensagens lindas que recebi hoje de meus amigos, uma me tocou mais profundamente. E por isso resolvi postá-la aqui. Foi enviada pela Lindalva, uma querida colega com quem trabalhei durante muitos anos.  

Não importa sua crença. Este tempo tem sido de transformações pra todo mundo. Talvez você não tenha parado para pensar nisso. Mas todos esses acontecimentos, com certeza, possuem um significado enorme. O que será que precisamos aprender? Quem está nos ensinando? Será que deixamos nossa espiritualidade de lado em meio a tantos afazeres? E o invisível? Será ele nos chamando para uma reflexão?

Estamos nesta vida para algo maior. Vamos levar a sério nossa lição e nossa missão.

O melhor presente deste Natal não está à venda nas lojas. Longe ou perto, o importante é que estejamos juntos, que a presença seja sentida, que as energias do amor e da esperança sejam mais fortes que a ausência física.

Eu já fiz minha lista de desejos: vida, saúde, abraços, família, amigos, encontros, sorrisos e liberdade! Bem, esses são apenas alguns! Vamos sonhar com o melhor e alcançar!

Um feliz e abençoado Natal pra você e pra todos que são importantes na sua vida! Obrigado pelo carinho de sua presença na Torre Mágica! Venha sempre! A sua companhia é riso para o meu coração. E riso é luz!

Pedro Antônio de Oliveira

Nadador

O que me encanta é a linha alada

das tuas espáduas, e a curva

que descreves, pássaro da água!

É a tua fina, ágil cintura,

e esse adeus da tua garganta

para cemitérios de espuma!

É a despedida, que me encanta,

quando te desprendes ao vento,

fiel à queda, rápida e branda.

E apenas por estar prevendo,

longe, na eternidade da água,

sobreviver teu movimento...

Cecília Meireles

Poema do beco

Beco do Batman, em São Paulo

Que importa a paisagem, a Glória, a baía, a linha do horizonte?

- O que eu vejo é o beco.

Manuel Bandeira

Conhece o Beco do Batman? Não? Clique aqui, então.

Escapulário

No Pão de Açúcar

de cada dia

dai-nos Senhor

a poesia 

de cada dia.

Oswald de Andrade

Bicho encantado

Este bicho é encantado: 

não tem barriga, 

não tem tripas, 

não tem bofes, 

não é maribondo, 

não é mangangá, 

não é caranguejeira. 

Que é que é, Janjão? 

É a Estrela-do-mar que quer me levar.

Jorge de Lima

Repenso o mundo

Repenso o mundo, segunda edição, 

segunda edição corrigida, 

aos idiotas o riso, 

aos tristes o pranto, 

aos carecas o pente, 

aos cães botas.

Wisława Szymborska

Invisivelmente, amor

Sei bem me camuflar

E assim ficar bem perto

Enquanto você agita o mar

E eu caminho pelo deserto.

Essa dor elegante

Que plantou dentro de mim

É um descontrolado gigante

Pisando no meu jardim.

Pedro Antônio de Oliveira

Todas as manhãs

Foto: Daniel Arroyo/Ponte Jornalismo

Todas as manhãs acoito sonhos

e acalento entre a unha e a carne

uma agudíssima dor.

Todas as manhãs tenho os punhos

sangrando e dormentes

tal é a minha lida

cavando, cavando torrões de terra,

até lá, onde os homens enterram

a esperança roubada de outros homens.

Todas as manhãs junto ao nascente dia

ouço a minha voz-banzo,

âncora dos navios de nossa memória.

E acredito, acredito sim

que os nossos sonhos protegidos

pelos lençóis da noite

ao se abrirem um a um

no varal de um novo tempo

escorrem as nossas lágrimas

fertilizando toda a terra

onde negras sementes resistem

reamanhecendo esperanças em nós.

Conceição Evaristo

Clique e conheça a autora.

Sem barreiras para a leitura e a imaginação

Com todo mundo sem poder sair de casa, a bibliotecária Arlete de Menezes Leal criou o canal Biblioteca sem muros. O projeto começou durante esta pandemia como forma de aproximar os leitores do mundo das histórias. De forma leve, descontraída e muito inteligente, Arlete deixa o internauta louquinho para passear de novo entre estantes físicas repletas de livros e escolher uma aventura para ser sua companhia. Pode ser também um romance, uma obra de suspense ou de poesia. 

Tem dicas para todos os gostos! 

E um dos vídeos foi dedicado ao livro "Oreosvaldo, o Pássaro das Sombras" (Editora Lê), de minha autoria. Eu adorei! Clique aí, na imagem acima, para assistir, e conheça um pouquinho sobre a obra.

Acesse o canal no YouTube e fique por dentro de muitas outras resenhas incríveis!

Obrigado, querida Arlete Menezes! 

Fico até sem palavras para agradecer tanto carinho.

Pedro Antônio de Oliveira

Plenitude

Essa sensação que dá
De não precisar de mais nada
De estar sempre a gingar
Numa rede presa à Lua.

Pedro Antônio de Oliveira

Além do viver

Céu baixo, grosso, cinzento

e uma luz vaga pelo ar

chama-me ao gosto de estar

reduzido ao fermento

do que em mim a levedar

é este estranho tormento

de me estar tudo a contento,

em todo o meu pensamento

ser pensar a dormitar.

Mas que há para lá do sonhar?

Vergílio Ferreira

Breu

Quando a última estrela se apagar, 

quem conseguirá contar 

quantas mariposas bailavam 

no incandescente luar 

da lamparina?

Pedro Antônio de Oliveira

Haverá quem duvide...

O meu amor diz mentiras e inventa verdades

Com as tintas de um grande pintor

Se alguém me diz que ele pode me ferir com sua vaidade 

Eu prefiro não saber

Não acredito.

O meu amor, imperfeito ou perfeito,

Fui eu quem quis assim.

E sou feliz, sou feliz e sou feliz

E não me importa mais nada.

Maria Bethânia / Composição: Jaime Alem

Que seu coração volte a se lembrar

 Acima das paisagens de algodão,

sua estrela brilha e ainda espera por você.

Pedro Antônio de Oliveira

A primeira vez da idade

A vez que tive mais idade foi aos cinco anos. 

Meu pai, com solenidade que eu desconhecia, 

perante seus superiores hierárquicos, 

apontou e disse:

– Este é meu filho! 

E deu-me a mão coroando-me rei.

Mia Couto

Tecelã

No silêncio, 

a aranha tece sua estrada prateada 

rumo ao nada. 

No orvalho da madrugada, 

ela espera o futuro ali, 

sentada. 

Um dia, seu fio a levará ao sétimo céu; 

isso, sim, quando for uma aranha encorajada, 

gangorrando, dependurada, 

na pálida luz que iluminou seus labirintos.

Pedro Antônio de Oliveira

A menina dos potes de mel

Ela caminhava como uma estrela sozinha, deixada para trás pelos irmãos mais velhos. O sol era tão forte que, de vez em quando, ela parava um pouco à sombra de uma castanheira para limpar o suor que banhava a pele jovem de menina. 

A doçura daquela missão tinha muito a ver com os potes de mel que vendia. Tudo era produzido pelo pai, ferroviário, no quintal de sua casa. A mãe era tecelã, uma zelosa dona de casa com seus seis filhos. O pai, por força da necessidade, logo se revelou um habilidoso regente de uma orquestra feita de ouro. Passeava entre os caixotes de abelhas como quem protegia crianças num berçário. 

A filha mais nova se esforçava para convencer seus potenciais clientes.

– É ótimo para curar gripe, garganta inflamada, tosse e nariz escorrendo – dizia a garota completamente vermelha da quentura do meio da tarde. Tão pequena ainda, mas tão determinada a se tornar uma vendedora de respeito. Às vezes, botava os potes dourados no chão para conseguir escalar a ladeira.

– Compra, compra de mim um pote de mel. É muito bom para a saúde, curar chieira no peito, fortalecer menino que nasceu franzino e desgrudar pigarro esfolando a goela.

Não havia quem não se comovesse ao ver aquela mocinha frágil, custando a carregar a saborosa mercadoria, arrastando seus chinelos velhinhos sobre a terra grosseira.

– Quando a gente está quase gripando, minha mãe derrete bastante mel no leite quente, mistura umas folhas verdes e dá esse chá pra gente beber.

Animados, os crédulos fregueses perguntavam:

– É mesmo? E vocês melhoram?

E com a transparência de um pequeno anjo esquecido na Terra, ela respondia:

– Ah... nada!

Arrancando risos de todo mundo, diante de tamanha sinceridade, a jovem vendedora ia colecionando sorrisos de estranhos pelo caminho, enquanto via, um a um, os potes de mel desaparecendo da sacola. Ela voltava para casa com os bolsos cheios de dinheiro, na certeza de ter vendido muito mais que a doçura daquele néctar dos deuses, ao distribuir de brinde a leveza e a inocência da infância.

(Esta é uma história verdadeira. Minha mãe é a menina dos potes de mel.)

Pedro Antônio de Oliveira

Uma de minhas saudades

Minha avó amava aquela pilha de discos de vinil. Talvez, hoje, muita gente não faça a mínima ideia do que seja isso. Na lista de seus preferidos, havia um português que cantava o Carimbó e a saudade de sua terra. Um outro deixava vovó vidrada com sua música bonita sobre alguém sentado à beira de um caminho quase sem fim. Acho que a vó sentia muita falta do vô, quando escutava essa.

Ao voltar da escola, vovó cantava pra mim, batendo palmas: “Chegou o general da banda... ê... ê...! Chegou o general da banda... ê... a!”, da Elis, na maior alegria. Vovó, sempre musical. Ela também adorava rádio. Ficava abraçada a ele pelas longas horas da tarde.

Agora paro pra pensar e descubro que as canções pareciam um pouco a história dela. A vó passava horas ouvindo música. Pedia pra trocar o disco, repetir um e outro, ou desligar de repente, porque já estava cansada e queria puxar um cochilo.

Às vezes, tinha vontade de ouvir as minhas, bem na hora em que ela queria as dela. As pessoas diziam que eu era o santo da paciência. Mas, certa vez, me irritei porque vovó não deixava interromper seus LPs, e ainda botou defeito nos meus. Chateado, eu me tranquei no quarto, me fazendo de vítima.

De vez em quando, a vó recebia a visita de dona Maria. Antes de abrir a porta, eu penteava seus cabelos brancos, amarrotados de tanto ficar deitada. A vizinha chegava com intimidade de amiga. As duas conversavam e davam sonoras gargalhadas. Elas, quase da mesma idade, pareciam tão meninas, quando se juntavam para tagarelar. Era a luz da vida voltando a brilhar em seus olhos.

Se chovia forte, vovó mandava acender velas e todo mundo se reunia no quarto pra rezar. Confesso que aquelas orações me deixavam ainda mais apavorado, pois era sinal de que a tempestade estava feia.

Aos poucos, ela começou a arrastar devagarinho o chinelo pela casa. Com o tempo, era empurrada numa cadeira, uma espécie de carrinho de bebê para adultos. O fim se parece com o começo. Vamos desaprendendo um tanto de coisas e nos tornando mestres em outras. Os olhos ficam embaçados como um vidro suado de chuva.

Mamãe amassava o arroz com o feijão e preparava uma papinha, feito comida de neném. Mesmo assim, de vez em quando, ela engasgava. Era um deus-nos-acuda. Uma aflição! E, como toda criança, a cada dia, ela gostava mais e mais de ouvir histórias. Vovó não podia mais correr, não podia mais se arriscar pelo mundo. Tenho certeza de que era por isso que os livros pareciam aventuras reais que a levavam de volta para a emoção da vida.

Logo que ela começou a reclamar de umas fortes dores na barriga – e vovó nunca se queixava de nada –, alguma coisa me dizia: vêm aí dias cinzas e de silêncio. “Vó, quer que eu bote uma música?” – eu sugeria, lutando para afastar os maus pressentimentos. Ela não queria mais. Nem eu.

Os discos dela e os meus só voltaram a tocar naquela vitrola muito, muito tempo depois, quando a tristeza, distraída, ia sendo levada pelo tempo. Ficaram boas lembranças, coisas que os anos não conseguiram roubar de mim.

No dia em que vovó partiu, fui eu quem dei a notícia a dona Maria. Cheguei a cara na janela baixa da sala da casa dela e contei. Ela chorou, colocando as mãos no rosto, como se quisesse se esconder da pior dor do mundo.

Acho mesmo que os adultos devem renascer lá pelas terras da esperança, um horizonte iluminado por um sol feliz e amarelo, arco-íris, gramado aparadinho pra deitar e rolar, sem contas, sem fila, sem gripe, sem nada de ruim pra nos chatear.

Eu tenho muitas fotos da vovó. Todas alegres. Na caixa de recordações, lá estou eu, bem pequeno, zanzando pelo quintal, quietinho no colo dela ou posando nos dias de festa.

Já sonhei com ela várias e várias vezes. Em uma delas, a gente viajava num trem a vapor, por uma estrada cheia de curvas. Outra vez, eu visitava a vó num prédio bem alto. Subi centenas de degraus sem, ao menos, me cansar, uma sensação esquisita, como se estivesse escalando uma montanha para tocar uma estrela. Será?

Pedro Antônio de Oliveira

Não me canso de sonhar com dias assim

Quero ser aquele que não tem pressa. 

Alguém que descobriu de fato onde mora a paz. 

E depois disso deixar a tarde me arrastar em longos passeios pela vida, 

tomar banho de sol e rir de qualquer coisa 

ao lado de uma boa companhia.

Pedro Antônio de Oliveira

Desde que o samba é samba

 

A tristeza é senhora

Desde que o samba é samba, é assim

A lágrima clara sobre a pele escura

A noite, a chuva que cai lá fora.

Solidão apavora

Tudo demorando em ser tão ruim

Mas alguma coisa acontece

No quando agora em mim

Cantando eu mando a tristeza embora.

O samba ainda vai nascer

O samba ainda não chegou

O samba não vai morrer

Veja, o dia ainda não raiou.

O samba é o pai do prazer

O samba é o filho da dor

O grande poder transformador.

Caetano Veloso

Meu ideal seria escrever...

Meu ideal seria escrever uma história tão engraçada que aquela moça que está naquela casa cinzenta quando lesse minha história no jornal risse, risse tanto que chegasse a chorar e dissesse – “ai, meu Deus, que história mais engraçada!” E então a contasse para a cozinheira e telefonasse para duas ou três amigas para contar a história; e todos a quem ela contasse rissem muito e ficassem alegremente espantados de vê-la tão alegre. Ah, que minha história fosse como um raio de sol, irresistivelmente louro, quente, vivo, em sua vida de moça reclusa (que não sai de casa), enlutada (profundamente triste), doente. Que ela mesma ficasse admirada ouvindo o próprio riso, e depois repetisse para si própria – “mas essa história é mesmo muito engraçada!”.

Que um casal que estivesse em casa mal-humorado, o marido bastante aborrecido com a mulher, a mulher bastante irritada como o marido, que esse casal também fosse atingido pela minha história. O marido a leria e começaria a rir, o que aumentaria a irritação da mulher. Mas depois que esta, apesar de sua má-vontade, tomasse conhecimento da história, ela também risse muito, e ficassem os dois rindo sem poder olhar um para o outro sem rir mais; e que um, ouvindo aquele riso do outro, se lembrasse do alegre tempo de namoro, e reencontrassem os dois a alegria perdida de estarem juntos.

Que nas cadeias, nos hospitais, em todas as salas de espera, a minha história chegasse – e tão fascinante de graça, tão irresistível, tão colorida e tão pura que todos limpassem seu coração com lágrimas de alegria; que o comissário (autoridade policial) do distrito (divisão territorial em que se exerce autoridade administrativa, judicial, fiscal ou policial), depois de ler minha história, mandasse soltar aqueles bêbados e também aquelas pobres mulheres colhidas na calçada e lhes dissesse – “por favor, se comportem, que diabo! Eu não gosto de prender ninguém!” E que assim todos tratassem melhor seus empregados, seus dependentes e seus semelhantes em alegre e espontânea homenagem à minha história.

E que ela aos poucos se espalhasse pelo mundo e fosse contada de mil maneiras, e fosse atribuída a um persa (habitante da antiga Pérsia, atual Irã), na Nigéria (país da África), a um australiano, em Dublin (capital da Irlanda), a um japonês, em Chicago – mas que em todas as línguas ela guardasse a sua frescura, a sua pureza, o seu encanto surpreendente; e que no fundo de uma aldeia da China, um chinês muito pobre, muito sábio e muito velho dissesse: “Nunca ouvi uma história assim tão engraçada e tão boa em toda a minha vida; valeu a pena ter vivido até hoje para ouvi-la; essa história não pode ter sido inventada por nenhum homem, foi com certeza algum anjo tagarela que a contou aos ouvidos de um santo que dormia, e que ele pensou que já estivesse morto; sim, deve ser uma história do céu que se filtrou (introduziu-se lentamente em) por acaso até nosso conhecimento; é divina.”

E quando todos me perguntassem – “mas de onde é que você tirou essa história?” – eu responderia que ela não é minha, que eu a ouvi por acaso na rua, de um desconhecido que a contava a outro desconhecido, e que por sinal começara a contar assim: “Ontem ouvi um sujeito contar uma história...”

E eu esconderia completamente a humilde verdade: que eu inventei toda a minha história em um só segundo, quando pensei na tristeza daquela moça que está doente, que sempre está doente e sempre está de luto e sozinha naquela pequena casa cinzenta de meu bairro.

Rubem Braga

Bicicleta

Lá vai a bicicleta do poeta em direção

ao símbolo, por um dia de verão

exemplar. De pulmões às costas e bico

no ar, o poeta pernalta dá à pata

nos pedais. Uma grande memória, os sinais

dos dias sobrenaturais e a história

secreta da bicicleta. O símbolo é simples.

Os êmbolos do coração ao ritmo dos pedais –

lá vai o poeta em direção aos seus

sinais. Dá à pata

como os outros animais.

O sol é branco, as flores legítimas, o amor

confuso. A vida é para sempre tenebrosa.

Entre as rimas e o suor, aparece e desaparece

uma rosa. No dia de verão,

violenta, a fantasia esquece. Entre

o nascimento e a morte, o movimento da rosa floresce

sabiamente. E a bicicleta ultrapassa

o milagre. O poeta aperta o volante e derrapa

no instante da graça.

De pulmões às costas, a vida é para sempre

tenebrosa. A pata do poeta

mal ousa pedalar. No meio do ar

distrai-se a flor perdida. A vida é curta.

Puta de vida subdesenvolvida.

O bico do poeta corre os pontos cardeais.

O sol é branco, o campo plano, a morte

certa. Não há sombra de sinais.

E o poeta dá à pata como os outros animais.

Se a noite cai agora sobre a rosa passada,

e o dia de verão se recolhe

ao seu nada, e a única direção é a própria noite

achada? De pulmões às costas, a vida

é tenebrosa. Morte é transfiguração,

pela imagem de uma rosa. E o poeta pernalta

de rosa interior dá à pata nos pedais

da confusão do amor.

Pela noite secreta dos caminhos iguais,

O poeta dá à pata como os outros animais.

Se o sul é para trás e o norte é para o lado,

é para sempre a morte.

Agarrado ao volante e pulmões às costas

como um pneu furado,

o poeta pedala o coração transfigurado.

Na memória mais antiga a direção da morte

é a mesma do amor. E o poeta,

afinal mais mortal do que os outros animais,

dá à pata nos pedais para um verão interior.

Herberto Helder de Oliveira

(Retirado da página Andante Associação Artística de Portugal.)

Clique e conheça o autor.

Leia outros poemas de Helberto Helder.

Clique para conhecer o trabalho da ilustradora Anna Grimal.

Um poema

Não tenhas medo, ouve:

É um poema

Um misto de oração e de feitiço...

Sem qualquer compromisso,

Ouve-o atentamente,

De coração lavado.

Poderás decorá-lo

E rezá-lo

Ao deitar,

Ao levantar,

Ou nas restantes horas de tristeza

Na segura certeza

De que mal não te faz.

E pode acontecer que te dê paz...

Miguel Torga

Clique e conheça o trabalho da ilustradora Marta Farina.

O grande erro

Eu juro que nunca fui um garoto violento. Pra ser sincero, na escola sempre estive mais para saco de pancadas do que mesmo para um facínora desalmado. Mas, quando vi, já estava dando um soco no nariz daquele menino que não conhecia e de quem nunca senti raiva na vida.

Lembro que ele estava mexendo com as meninas no corredor, antes de começar a aula. Daí, uma delas pediu que eu "desse um jeito" naquele chato. Foi quando o empurrei e deferi o golpe bem no rosto dele, um nocaute. Ele não reagiu. Apenas levou a mão ao nariz, provavelmente sentindo o calor do sangue a escorrer pela face. Jamais me esqueci daquela cena. Eu me senti um covarde, um verdadeiro pusilânime, principalmente porque o menino não revidou.

Aquilo não era uma briga nem era uma disputa. Não houve provocações, a história não era comigo. Pra que fui cometer aquela besteira? Aposto que doeu mais em mim do que nele. As meninas comemoraram meu gesto heroico, como se eu fosse um vencedor. Vencedor? Vencedor de nada! Se eu pudesse, voltaria no tempo. Creio que meninos sejam todos assim, incongruentes, estranhamente cruéis sem necessidade: sempre que encontram alguém mais fraco, tentam dominar, mesmo um sujeito como eu, uma verdadeira mosca morta para assuntos de guerra. Apanhar dói menos, infinitamente menos, concluí.

Devia ter pedido desculpas, dito a ele que tudo foi um engano, uma insanidade, que eu estava arrependido. Ou, quem sabe, oferecer meu nariz para que ele também pudesse dar um socão. Não fiz nada disso. Outra vez fui um fraco; outra vez, um perdedor.

O tempo foi passando e fomos crescendo. Algumas vezes eu o encontrei no ônibus. E ele me olhava com a cara fechada, olhar amedrontador como se dissesse que um dia iria dar o troco. Eu sentia só um dedinho de medo dessa hora chegar. Nunca chegou.

Anos mais tarde, eu já seria adulto. Uma garota grávida, que conheci menina dos corredores do colégio, pregaria seus olhos em mim, descuidadamente. A seu lado, um rapaz, um velho conhecido meu. Ele me olharia profundamente, segurando um cachorrinho felpudo em plena manhã luminosa. Dizem que pra gente sempre se lembrar de alguém, mesmo que os anos se passem, basta fixar a atenção nos olhos. O olhar permanece igual. Tive a certeza disso. Era minha vítima, a do soco. Eu, o agressor, teria uma segunda chance: pedir desculpas.

Meu coração bateria acelerado e eu me apresentaria. E ele se lembraria. E sorriria impressionado por eu ainda me recordar daquele dia, daquela cena. E ele aceitaria meu pedido de perdão e trocaríamos um aperto de mãos. E ficaríamos amigos. Uma amizade adiada em muitos anos.

Ele parecia um cara bem divertido. Leve, talvez não quisesse revolver a poeira do tempo. O garoto, agora um rapaz, em paz, sorriu para minha mãe no momento em que ela passou perto dele e brincou com seu cãozinho. Ele foi gentil, devolveu o afago em seu pet com uma cara boa, a melhor cara do mundo. Eu permaneci vacilante, sem saber se puxava conversa com ele, se perguntava sobre aquele fato do passado. E a chance de novo se foi.

Esta é uma história real que ainda espera por um final, de preferência feliz. Se eu esbarrar outra vez com minha vítima, não vou deixar escapar de novo a oportunidade de reparar meu grande erro. E aí, eu conto aqui pra você. Prometo.

Pedro Antônio de Oliveira

Cadê você mesmo?

Seus olhos não eram assim os de uma vilã. E sua voz meio adocicada fazia cócegas nos meus ouvidos. Tão gostoso que me dava vontade de ouvir tudo o que ela queria me dizer. Não importa quanto tempo isso levasse. Pena que alguns vazios não se curam com música.

Não conseguia sentir raiva dela. Só um pouquinho de assombro. Ela me apareceu num dia triste. Acho um absurdo os dias tristes se parecerem com dias de verão, de céu azul e sol luzindo. Dias tristes deveriam ter, no mínimo, temporal com raios, vento gelado e pessoas metidas em suas casas.

Saudade era uma menina. O nome dela não era Verônica, nem Catarina nem Carolina. Era Saudade.

– Se você achar estranho, pode me chamar de Aluana – ela sugeriu.

– Aluana?

– Hum-hum. É uma mistura de A Lua + Ana. Sempre achei bonito.

Eu disse para Saudade ou Aluana que ela era cruel, esbanjando aquele sorriso todo num dia em que eu não estava bem. Ou era deboche? Mas falei isso sem mágoa porque ela possuía um frescor que ia muito além do balanço que tinha nos cabelos.

– Eu não sou malvada. Veja! Eu pareço um monstro?

O pior é que não parecia mesmo. Linda, nem ruiva nem morena, apenas uma menina.

– Garoto, deixa de ser bobo. Vou te mostrar uma coisa que você vai amar.

– Garoto? Eu já sou um adulto. Não sou mais menino.

– Você está enganado.

– Não, não estou não. Olhe pra mim.

– Estou olhando, ora!

– Então, não vê que já sou velho, que já vivi uma porção de histórias tristes?

Aluana tirou de sua bolsinha prateada um espelho, que ficou gigante de repente.

– Observe você mesmo. É assim que você é.

Minha surpresa foi tão grande que só faltei desmaiar.

– Me diga com o que se parece? Com um vovô gagá?

Incrível, minha aparência era a de um garotinho. Um menino de sete, oito anos...

– Mas eu não sou essa criança aí.

– Pare com isso. Não sou eu quem está dizendo. É você quem se vê agora neste espelho – advertiu Aluana.

– Tem razão. Eu virei um menino – concordei.

– Errado. Você sempre foi esse menino.

Pedro Antônio de Oliveira

I can feel it

The National Parks 

Instituto Educacional Missão Paz promove encontro literário virtual sensacional!

Os estudantes do quarto ano do Instituto Educacional Missão Paz leram meu livro "Oreosvaldo, o Pássaro das Sombras" (Editora Lê) e participaram de um bate-papo eletrizante via internet no dia 15 de abril. Pena que não foi possível ir até a escola, conversar pessoalmente com a galerinha e abraçar todo mundo, como geralmente tenho o prazer de fazer. O momento agora é de se proteger contra a Covid-19 e manter o isolamento social. A professora Renata Moura foi quem comandou os trabalhos literários.

A garotada foi incrivelmente demais nas perguntas, no carinho e na interação! Permanecemos juntos por mais de uma hora, compartilhando ideias e nos divertindo muito.

Obrigado ao Instituto Educacional Missão Paz pela oportunidade! Fiquei muito feliz ao saber que os alunos gostaram das aventuras do nosso poeta e blogueiro misterioso, o Pássaro das Sombras! ♥

Quer saber mais? Clique aqui e leia.

Pedro Antônio de Oliveira

Penso nisso amanhã

Um dom

Não me negar a ser feliz

Aprendi

Posso ser rico sem tostão

Quero é muita história pra poder contar

Da vida nunca fugi

Mas se ela fica complicada

Penso nisso amanhã

É bom poder ser dono do nariz

Aprendi

Mas vou ser sempre um aprendiz

Numa foto não dá pra guardar

O que você é pra mim

Nosso caso quero viver agora

Não deixo pra amanhã

Oh, oh, oh...

Não deixo pra manhã.

Paulinho Lima / Nico Rezende

Pedido

Se notar que eu estou crescendo, me volte logo no tempo, ó, Senhor de Todos os Mistérios. 

Quando começar a me cansar de tudo, vou precisar ver a vida como na primeira vez.

Pedro Antônio de Oliveira

Este vídeo lindo foi feito por minha amiga Angelica.

Siga no Instagram e no Facebook: @cafemeexpresso

(Este pensamento foi publicado neste blog em 12/9/2009. Clique e relembre. E, segundo a Angelica, desde a primeira vez que ela o leu, essas palavras nunca saíram da cabeça e do coração dela. 
Obrigado, querida Angel!)

Aquele mundo mais bonito

Gira, rosa dos ventos.

Quem sabe voa vindo da janela

um daqueles dias perdidos.

Hoje deu saudade de uns abraços

e de ver sem medo aquela nuvem branca em formato de girafa

dos céus azuis das minhas infâncias.

O que é mesmo a vida

com todo aquele amontoado de coisas que carregamos apressados
pelo tempo afora,

se agora
quase nada serve para preencher uma imensidão?

Pedro Antônio de Oliveira

Quase sem querer

Tenho andado distraído

Impaciente e indeciso

E ainda estou confuso

Só que agora é diferente

Sou tão tranquilo e tão contente.

(...)

Tão correto e tão bonito

O infinito é realmente

Um dos deuses mais lindos

Sei que, às vezes, uso

Palavras repetidas

Mas quais são as palavras

Que nunca são ditas?

Me disseram que você

Estava chorando

E foi então que eu percebi

Como lhe quero tanto.

Eduardo Dutra Villa Lobos / Marcelo Augusto Bonfá / Renato Manfredini Júnior / 

Renato da Silva Rocha

Paragens e velhos mistérios

Sol, solidão, cachorro, alegria, macarrão, vento, amigos, distância, bicicleta, noite, estrelas, música, espinha, sonho, chão, céu, mãe, pai, perfume, margarina, infância, sorte, Deus, ilusão, tristeza, velocidade, leitura, acaso, proteção, dor, escuro, tempo, inocência, benevolência, segredo, chocolate, mistério, borboleta, horizonte, saudade, arco-íris, férias, descanso, passado, mar, ônibus, bola de sabão, reencontro, beleza, ventilador, chiclete, lágrima, alívio, sorriso, sábado, clube, computador, maçã, calor, alô, amor, medo, abraço, árvore, paixão. 

É a vida.

Pedro Antônio de Oliveira

Escuridão?

Era uma daquelas tardes quentes e abafadas de março. Saí da escola louco para tomar o ônibus e chegar logo em casa. Já me preparava para atravessar uma avenida quando vi um casal de cegos. Tive dúvida: será que me ofereço para ajudá-los? A esquina era perigosa. Passavam veículos em alta velocidade. Resolvi me aproximar, porque senti um certo desconforto ao vê-los parados ali, na minha frente.

“Ei, vocês querem uma ajudinha?” O rapaz disse “sim”. A menina segurava seu braço. Formamos um trio simpático em plena tarde calorenta. “Mas eu acho que devemos esperar um pouco, porque o sinal está aberto para os veículos”, falei procurando ser divertido e familiar. O moço concordou com um “tudo bem” descolado e continuou o papo com a garota. Achei melhor assim. Daí, me senti mais à vontade. Isso durou só um segundinho, porque, no momento seguinte, pensei que pudesse estar atrapalhando o papo dos dois, sendo, digamos, um pouco intruso.

Esperei o sinal ficar verde para pedestres. Uma pequena dose de cautela não faria mal algum. Que graça tem virar boliche humano? E, depois, parecia que os dois não estavam assim, com tanta pressa.

Ao fim de uma pequena eternidade, o sinal fechou para os carros e começamos a travessia. O rapaz me segurou pelo braço. Parece ser essa uma boa tática dos deficientes visuais, porque você acaba indo à frente, e eles não se sentem presos, tendo alguém como referência para seguir o caminho.

Terminamos as duas faixas de avenida, e ele se despediu da moça, que disse que seguiria por outra rua. Não perguntei seu nome. Pensei ser intimidade demais. Ele quis saber onde eu estudava, e eu expliquei. O rapaz não fez comentários. Espero não ter soltado besteiras do tipo: “ah, minha aula é ali, naquele prédio azul do banco tal...”. Subimos conversando sobre os buracos na calçada. E ele concordou, contando que havia trechos ainda piores em outros pontos da cidade.

Eu, cheio de cuidados, e ele parecendo mais firme nos passos que eu. Falei que seguiria até mais à frente. E ele, que ficaria na próxima quadra. Caminhamos um bom tempo em profundo silêncio. Logo chegamos à tal esquina. E qual não foi meu espanto? Não precisei falar que havíamos chegado. Simplesmente, ele sabia. Então ele me agradeceu, largou meu braço e se virou, descendo a rua. “Vai com Deus”, me despedi.

Fiquei intrigado. Prossegui em direção ao ponto de ônibus, imaginando mil coisas. Talvez ele contasse os passos ou aguçasse a audição. Eu me lembrei do caso de uma senhora. Apesar de não enxergar, ela passava roupas com habilidade, sem se queimar ou estragar o tecido, segundo minha mãe.

Desatento, tropecei num paralelepípedo saliente e quase meti os joelhos no chão.

Pedro Antônio de Oliveira

Por onde for

A graça se revela em harmonia

Alvorecendo a beleza em cores

Quero levar você em todo dia

A vida inteira na estação das flores.

Descanso o teu olhar no meu sem dizer adeus

Que o tempo põe a mesa pra nós dois...

Lorena Chaves

Uma história real sobre anjo

Descobri que tenho um anjo da guarda. Nas horas de aperto, dizem que é só chamar por ele.

Uma vez, na saída de um shopping, dois zonzos, meu primo e eu chamamos a atenção de meio planeta; ai que vergonha! Quase fomos atropelados. Sorte que eu o puxei pela camisa. O som da freada do carro foi horrível! Até hoje ecoa em meus ouvidos. Depois daquela façanha, com um pouquinho mais de treino, poderíamos facilmente seguir a profissão de dublê. Mas fiquei pensando... será que foi o anjo? Será que foi ele quem soprou no meu ouvido: “segura aí esse distraído ou ele vai quebrar umas costelas!”?

Quantas vezes, bem na hora de sair de casa, perdi minha carteira ou as chaves e, por isso, ficava um tempão procurando os objetos desaparecidos. Será que era o anjo me atrasando para evitar algum acidente ou assalto? Anjo faz isso? Bagunça a vida da gente pra nos livrar de apuros? Ou são simplesmente minhas trapalhadas? Dizem que se a gente não ligar pra ele, o coitado do anjo fica sem graça, se sente esquecido, pensando que não é importante e, daí, acaba dando no pé.

Um dia, quando ia pra escola, aconteceu algo também bastante esquisito, desta vez, esquisitíssimo. Era uma manhã dessas normais, após uma noite de muita chuva, em que os semáforos, alucinados, ignoravam a pressa dos carros e dos pedestres.

Quando percebi que o sinal de trânsito não estava funcionando direito, fiquei nervoso. Foi como se as lembranças do quase-atropelamento em frente ao shopping brotassem de novo na minha cabeça.

Depois de algum tempo, consegui atravessar uma das faixas e fiquei no canteiro central, esperando uma oportunidade pra me livrar daquela fria. O vento dos automóveis e o barulho dos motores me davam arrepios.

Alguns malucos aventureiros se arriscavam, tirando lasquinhas nos veículos, e os veículos tirando lasquinhas neles. Meu coração pulsava de medo, querendo fugir pela boca. Ao meu lado, um desconhecido puxou conversa e alertou: “Cuidado, garoto, não atravesse agora!”. Olhei pra ele e pensei: “quem é esse sujeito, meu Deus?”. Ele continuou: “Espere só um pouquinho. Logo a gente consegue atravessar com segurança. Eu morro de medo. Você não?”. Nem respondi, porque fiquei surpreso com aquele estranho falando comigo.

Bem, e foi assim que, após alguns segundos, cruzamos a via juntos. Fomos em silêncio pela calçada. Àquela altura do campeonato, já havia me acalmado. Até me esqueci do medo e troquei duas ou três palavras com o tal cara. Meu ônibus surgiu e me apressei pra não perdê-lo. Antes, resolvi me despedir do rapaz que atravessou comigo a avenida; afinal, ele tinha sido simpático.

O ponto estava lotado e não consegui mais avistá-lo. Entrei no lotação, passei pela roleta com o olhar fixo na multidão lá fora. O homem tinha desaparecido. Mas, como? Pra onde? Não havia outro ônibus no qual ele pudesse ter se metido. Não havia outra rua pela qual ele pudesse ter seguido.

O coletivo arrancou devagarinho e meu pensamento de novo se perdeu de espanto. Será que era ele, meu anjo da guarda dando sopa? De novo?

Pedro Antônio de Oliveira

Curiosidade: Dizem que meu anjo da guarda se chama Haiaiel. É fácil descobrir. Existem muitos sites por aí que revelam quem é seu anjo da guarda, bastando informar a data de nascimento. O anjo Haiaiel confunde o mal e ajuda todos que querem se livrar de pessoas que praticam a maldade. Incentiva a ter garra e perseverança na luta em favor da paz e para alcançar os objetivos na vida. O influenciado por esse anjo será livre de perversidade ou negatividade. Ele trabalha para Deus com inteligência e coragem para superar a opressão e a servidão. Terá a proteção divina para tomar a decisão certa. Libertará os fracos e oprimidos superando as adversidades. Protege e leva à vitória, com braveza e coragem.

À sombra de um jatobá

Raios de sol na varanda

Verde cobrindo o jardim

Poder sentir a vida espreguiçar.

Com o cheiro da madrugada

Dama-da-noite, jasmim

Olhar no céu estrelas pra contar.

Ter meus amigos comigo

Quem amo me amando, sim

Longe do amor de quem nos finge amar.

Ver na manhã de um domingo

Meu filho sorrir pra mim

Depois dormir à sombra de um jatobá.

Poucas coisas valem a pena

O importante é ter prazer

Longe de mim a inveja e a maldade escondidas na vida

Hoje estamos nós em cena e não há tempo a perder

Pois tudo acaba mesmo sempre em despedida.

Toquinho

Telhados de Paris

Venta, ali se vê

Aonde o arvoredo inventa um balé

Enquanto invento aqui pra mim

Um silêncio sem fim

Deixando a rima assim

Sem mágoas, sem nada

Só uma janela em cruz

E uma paisagem tão comum

Telhados de Paris

Em casas velhas, mudas

Em blocos que o engano fez aqui

Mas tem no outono uma luz

Que acaricia essa dureza cor de giz

Que mora ao lado, mas parece outro país

Que me estranha, mas não sabe se é feliz

E não entende quando eu grito

Eu tenho os olhos doidos, doidos, doidos, doidos, já vi

Meus olhos doidos, doidos, doidos, são doidos por ti

O tempo se foi

Há tempos que eu já desisti

Dos planos daquele assalto

De versos retos, corretos

E o resto de paixão, reguei

Vai servir pra nós

E o doce da loucura é teu, é meu

Pra usar a sós

Eu tenho os olhos doidos, doidos, doidos, já vi

Meus olhos doidos, doidos, doidos, são doidos por ti

Eu tenho os olhos doidos, doidos, doidos, já vi

Meus olhos doidos, doidos, doidos, são doidos por ti

Venta...

Venta...

Venta...

Zélia Duncan

Só você vai entender

Eu gosto de coisas galácticas. 

De estrelas, cometas, planetas e luas. 

Amo também naves imperiais que me levam de futuro a futuro. 

E por lá, não há motivos para temer.

Até nem me lembro direito das coisas tristes que já vi pela TV. 

Eu converso em várias línguas com gente de canto a canto do infinito. 

Ah... viajar é tão bonito. 

Pedro Antônio de Oliveira

Uma abraço de coragem

E dizem que um anjo trazendo um sol nas palavras ergueu o menino.

Foi numa manhã de domingo, aparentemente comum.

Com seus poderes de anjo, falou entre um sonho e outro, no restinho de sono, coisas tão bonitas que pareciam água matando a sede. O menino achava que já tinha perdido toda aquela ilusão que o acompanhara desde os primeiros passos. O menino achava que já tinha perdido. Mas ele se esqueceu do anjo que nascera antes dele e que, lá das altas nuvens, tinha feito uma promessa: jamais abandonar seu protegido. O anjo, antes de mais nada, era seu melhor amigo.

Pedro Antônio de Oliveira

O crime não compensa

Nunca suportei ver alguém ao meu lado mendigando cola. Esse meu coração de manteiga de garrafa ainda iria me botar em maus lençóis, era só questão de tempo. Bastava começar a prova e eu podia dar adeus ao sossego. A todo momento, chegavam papeizinhos e cochichos suplicando as respostas das questões. Todos com cara de cachorro que caiu da mudança e esfolou o focinho. Alguns, mais desesperados, só faltavam derramar lágrimas.

E foi assim que um belo dia a professora de Português descobriu que minha prova e a de uma protegida, leia-se: “coleguinha sanguessuga”, estavam identicamente iguais. Oh, céus! Que coincidência! Fiz cena de espanto misturada à de pobre coitado, vítima em último grau daqueles aproveitadores, embora estivesse tremendo de verdade.

A enfurecida mestra nos deu um minuto e meio para uma exibição de nossas técnicas de telepatia. Só assim, para eu me livrar da acusação de cola, já que nossas provas estavam perfeitamente cara de uma, focinho da outra, até na posição das vírgulas.

Eu poderia ter dito que éramos irmãos, digamos, quase siameses, e que por isso fazíamos tudo quase sempre igual, de tanta afinidade e frequência positiva de energias, mas não ia colar.

Fiquei triste porque todo o meu passado de glórias escorria pelo ralo. O que adiantou tanto esforço nos saraus de poesia, na peça de teatro e nas apresentações de trabalho, se havia me tornado oficialmente, em poucos minutos, um criminoso comum, um legítimo colador.

Ela ameaçou:

_ Então, por enquanto, os dois estão com zero. Se não aparecer o culpado, os dois fazem de novo a prova, OK?

OK nada. Estava num mato sem cachorro. Não tinha coragem de entregar a M. (prefiro assim, não citar o nome dela). Afinal, ela era minha amiga. E, no fundo, no fundo, eu também era culpado, porque poderia simplesmente ter me negado a passar a cola. Por estar sempre tão disposto a ajudar todo mundo é que acabei mantendo essa rotina criminosa em sala de aula. Por milésimos de segundo, fiquei com um pouco de raiva dela por ter me colocado naquela fria. Eu não precisava passar por aquilo.

_ E aí? Vão permanecer calados?

Meu coração disparou. Não estava acostumado a ouvir a professora falando naquele tom. Arrisquei e quebrei o silêncio:

_ Professora, eu não colei de ninguém, disse pausadamente, em tom forte, mistura de medo e raiva.

Minha colega, pivô de todo aquele tribunal de justiça, cavou minha liberdade:

_ Fui eu, professora. Eu errei. Pode me aplicar de novo a prova.

Ufa! Respirei aliviado. Que ironia! Uma cola me fez aprender a lição.

Pedro Antônio de Oliveira

Clique e veja 40 imagens do passado dos tempos de escola.

O cinza das rosas

Cuidei delas com carinho. Toda tarde, namorava os botões dourados de fim do dia, à espera de uma explosão de pétalas e cores. O vento sacudia o caule e eu morria de medo de que elas se desmanchassem de repente. Podei muitas vezes seus excessos. Molhei a terra seca em meados de agosto, tempo em que a chuva se esquece da gente, deixando tudo nublado de poeira.

Mas foram aqueles meninos, os piores vilões da rua, sórdidos e invencíveis, que puseram fim ao meu poema maior. A rechonchuda invadiu o jardim num chute certeiro, num arremesso feroz, atingindo em cheio minhas bailarinas.

Tudo aconteceu bem diante dos meus olhos. As flores, amassadas, agonizaram no chão. E, por cima, lá estava ela, aquela assassina horrorosa. Nem foi preciso chamar os agressores. Três caras lavadas apontaram nas frestas do muro. Um deles perguntou se uma bola havia caído por ali.

Apenas abri o portão e os deixei entrar. Sem dizer uma só palavra, apontei o estrago, cobrando, com o silêncio e o choro contido, explicações para tanta maldade. Eu estava tão triste que os garotos notaram meu jeito.

O mais jovem retirou a bola de cima das roseiras amarrotadas. Sobrou apenas um botão. A bola não se machucou. Os espinhos não se defenderam, pois ainda não tinham aprendido a guerrear.

Os meninos foram embora sem dizer nada. Nunca me esqueci daquele dia em que minha paz foi ameaçada.

Pedro Antônio de Oliveira