Amor nosso

Quando fazemos tudo para que nos amem e não conseguimos, resta-nos um último recurso: não fazer mais nada. Por isso, digo, quando não obtivermos o amor, o afeto ou a ternura que havíamos solicitado, melhor será desistirmos e procurar mais adiante os sentimentos que nos negaram. Não fazer esforços inúteis, pois o amor nasce, ou não, espontaneamente, mas nunca por força de imposição. 

Às vezes, é inútil esforçar-se demais, nada se consegue; outras vezes, nada damos e o amor se rende aos nossos pés. Os sentimentos são sempre uma surpresa. Nunca foram uma caridade mendigada, uma compaixão ou um favor concedido. 

Quase sempre amamos a quem nos ama mal, e desprezamos quem melhor nos quer. Assim, repito, quando tivermos feito tudo para conseguir um amor, e falhado, resta-nos um só caminho... o de mais nada fazer.

Clarice Lispector

O jangadeiro

Jangadas amarelas, azuis, brancas,

logo invadem o verde mar bravio,

o mesmo que Iracema, em arrepio,

sentiu banhar de sonho as suas ancas.

Que importa a lenda, ao longe, na história,

se elas cruzam, ligeiras, nesse instante,

o horizonte esticado da memória,

tornando o que se vê mito incessante?

As velas vão e voltam, incontidas,

sobre as ondas (do tempo). O jangadeiro

repete antigos gestos de outras vidas

feitas de sal e sonho verdadeiro.

Qual Ulisses, buscando, repentino,

a sua ilha, o seu rosto e o seu destino.

Adriano Espínola

Evocação mariana

A igreja era grande e pobre. Os altares, humildes.

Havia poucas flores. Eram flores de horta.

Sob a luz fraca, na sombra esculpida

(quais as imagens e quais os fiéis?)

ficávamos.

Carlos Drummond de Andrade

Feliz Natal!

Entre tantas mensagens lindas que recebi hoje de meus amigos, uma me tocou mais profundamente. E por isso resolvi postá-la aqui. Foi enviada pela Lindalva, uma querida colega com quem trabalhei durante muitos anos.  

Não importa sua crença. Este tempo tem sido de transformações pra todo mundo. Talvez você não tenha parado para pensar nisso. Mas todos esses acontecimentos, com certeza, possuem um significado enorme. O que será que precisamos aprender? Quem está nos ensinando? Será que deixamos nossa espiritualidade de lado em meio a tantos afazeres? E o invisível? Será ele nos chamando para uma reflexão?

Estamos nesta vida para algo maior. Vamos levar a sério nossa lição e nossa missão.

O melhor presente deste Natal não está à venda nas lojas. Longe ou perto, o importante é que estejamos juntos, que a presença seja sentida, que as energias do amor e da esperança sejam mais fortes que a ausência física.

Eu já fiz minha lista de desejos: vida, saúde, abraços, família, amigos, encontros, sorrisos e liberdade! Bem, esses são apenas alguns! Vamos sonhar com o melhor e alcançar!

Um feliz e abençoado Natal pra você e pra todos que são importantes na sua vida! Obrigado pelo carinho de sua presença na Torre Mágica! Venha sempre! A sua companhia é riso para o meu coração. E riso é luz!

Pedro Antônio de Oliveira

Nadador

O que me encanta é a linha alada

das tuas espáduas, e a curva

que descreves, pássaro da água!

É a tua fina, ágil cintura,

e esse adeus da tua garganta

para cemitérios de espuma!

É a despedida, que me encanta,

quando te desprendes ao vento,

fiel à queda, rápida e branda.

E apenas por estar prevendo,

longe, na eternidade da água,

sobreviver teu movimento...

Cecília Meireles

Poema do beco

Beco do Batman, em São Paulo

Que importa a paisagem, a Glória, a baía, a linha do horizonte?

- O que eu vejo é o beco.

Manuel Bandeira

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Escapulário

No Pão de Açúcar

de cada dia

dai-nos Senhor

a poesia 

de cada dia.

Oswald de Andrade

Bicho encantado

Este bicho é encantado: 

não tem barriga, 

não tem tripas, 

não tem bofes, 

não é maribondo, 

não é mangangá, 

não é caranguejeira. 

Que é que é, Janjão? 

É a Estrela-do-mar que quer me levar.

Jorge de Lima

Repenso o mundo

Repenso o mundo, segunda edição, 

segunda edição corrigida, 

aos idiotas o riso, 

aos tristes o pranto, 

aos carecas o pente, 

aos cães botas.

Wisława Szymborska

Invisivelmente, amor

Sei bem me camuflar

E assim ficar bem perto

Enquanto você agita o mar

E eu caminho pelo deserto.

Essa dor elegante

Que plantou dentro de mim

É um descontrolado gigante

Pisando no meu jardim.

Pedro Antônio de Oliveira

Todas as manhãs

Foto: Daniel Arroyo/Ponte Jornalismo

Todas as manhãs acoito sonhos

e acalento entre a unha e a carne

uma agudíssima dor.

Todas as manhãs tenho os punhos

sangrando e dormentes

tal é a minha lida

cavando, cavando torrões de terra,

até lá, onde os homens enterram

a esperança roubada de outros homens.

Todas as manhãs junto ao nascente dia

ouço a minha voz-banzo,

âncora dos navios de nossa memória.

E acredito, acredito sim

que os nossos sonhos protegidos

pelos lençóis da noite

ao se abrirem um a um

no varal de um novo tempo

escorrem as nossas lágrimas

fertilizando toda a terra

onde negras sementes resistem

reamanhecendo esperanças em nós.

Conceição Evaristo

Clique e conheça a autora.

Sem barreiras para a leitura e a imaginação

Com todo mundo sem poder sair de casa, a bibliotecária Arlete de Menezes Leal criou o canal Biblioteca sem muros. O projeto começou durante esta pandemia como forma de aproximar os leitores do mundo das histórias. De forma leve, descontraída e muito inteligente, Arlete deixa o internauta louquinho para passear de novo entre estantes físicas repletas de livros e escolher uma aventura para ser sua companhia. Pode ser também um romance, uma obra de suspense ou de poesia. 

Tem dicas para todos os gostos! 

E um dos vídeos foi dedicado ao livro "Oreosvaldo, o Pássaro das Sombras" (Editora Lê), de minha autoria. Eu adorei! Clique aí, na imagem acima, para assistir, e conheça um pouquinho sobre a obra.

Acesse o canal no YouTube e fique por dentro de muitas outras resenhas incríveis!

Obrigado, querida Arlete Menezes! 

Fico até sem palavras para agradecer tanto carinho.

Pedro Antônio de Oliveira

Plenitude

Essa sensação que dá
De não precisar de mais nada
De estar sempre a gingar
Numa rede presa à Lua.

Pedro Antônio de Oliveira

Além do viver

Céu baixo, grosso, cinzento

e uma luz vaga pelo ar

chama-me ao gosto de estar

reduzido ao fermento

do que em mim a levedar

é este estranho tormento

de me estar tudo a contento,

em todo o meu pensamento

ser pensar a dormitar.

Mas que há para lá do sonhar?

Vergílio Ferreira

Breu

Quando a última estrela se apagar, 

quem conseguirá contar 

quantas mariposas bailavam 

no incandescente luar 

da lamparina?

Pedro Antônio de Oliveira

Haverá quem duvide...

O meu amor diz mentiras e inventa verdades

Com as tintas de um grande pintor

Se alguém me diz que ele pode me ferir com sua vaidade 

Eu prefiro não saber

Não acredito.

O meu amor, imperfeito ou perfeito,

Fui eu quem quis assim.

E sou feliz, sou feliz e sou feliz

E não me importa mais nada.

Maria Bethânia / Composição: Jaime Alem

Que seu coração volte a se lembrar

 Acima das paisagens de algodão,

sua estrela brilha e ainda espera por você.

Pedro Antônio de Oliveira

A primeira vez da idade

A vez que tive mais idade foi aos cinco anos. 

Meu pai, com solenidade que eu desconhecia, 

perante seus superiores hierárquicos, 

apontou e disse:

– Este é meu filho! 

E deu-me a mão coroando-me rei.

Mia Couto

Tecelã

No silêncio, 

a aranha tece sua estrada prateada 

rumo ao nada. 

No orvalho da madrugada, 

ela espera o futuro ali, 

sentada. 

Um dia, seu fio a levará ao sétimo céu; 

isso, sim, quando for uma aranha encorajada, 

gangorrando, dependurada, 

na pálida luz que iluminou seus labirintos.

Pedro Antônio de Oliveira

A menina dos potes de mel

Ela caminhava como uma estrela sozinha, deixada para trás pelos irmãos mais velhos. O sol era tão forte que, de vez em quando, ela parava um pouco à sombra de uma castanheira para limpar o suor que banhava a pele jovem de menina. 

A doçura daquela missão tinha muito a ver com os potes de mel que vendia. Tudo era produzido pelo pai, ferroviário, no quintal de sua casa. A mãe era tecelã, uma zelosa dona de casa com seus seis filhos. O pai, por força da necessidade, logo se revelou um habilidoso regente de uma orquestra feita de ouro. Passeava entre os caixotes de abelhas como quem protegia crianças num berçário. 

A filha mais nova se esforçava para convencer seus potenciais clientes.

– É ótimo para curar gripe, garganta inflamada, tosse e nariz escorrendo – dizia a garota completamente vermelha da quentura do meio da tarde. Tão pequena ainda, mas tão determinada a se tornar uma vendedora de respeito. Às vezes, botava os potes dourados no chão para conseguir escalar a ladeira.

– Compra, compra de mim um pote de mel. É muito bom para a saúde, curar chieira no peito, fortalecer menino que nasceu franzino e desgrudar pigarro esfolando a goela.

Não havia quem não se comovesse ao ver aquela mocinha frágil, custando a carregar a saborosa mercadoria, arrastando seus chinelos velhinhos sobre a terra grosseira.

– Quando a gente está quase gripando, minha mãe derrete bastante mel no leite quente, mistura umas folhas verdes e dá esse chá pra gente beber.

Animados, os crédulos fregueses perguntavam:

– É mesmo? E vocês melhoram?

E com a transparência de um pequeno anjo esquecido na Terra, ela respondia:

– Ah... nada!

Arrancando risos de todo mundo, diante de tamanha sinceridade, a jovem vendedora ia colecionando sorrisos de estranhos pelo caminho, enquanto via, um a um, os potes de mel desaparecendo da sacola. Ela voltava para casa com os bolsos cheios de dinheiro, na certeza de ter vendido muito mais que a doçura daquele néctar dos deuses, ao distribuir de brinde a leveza e a inocência da infância.

(Esta é uma história verdadeira. Minha mãe é a menina dos potes de mel.)

Pedro Antônio de Oliveira